-Рехнулась, да? – Бармен поставил перед Морган стопку и налил туда виски.
-Не-а! – выдержав пятисекундную паузу, бойко ответила девушка.
-Ты собираешься охотиться на то, чье существование еще не доказано?
-Мой дорогой Боб, - девушка осушила стопку и поморщилась: виски обжигало горло, - а как по-твоему, ученые уже доказали существование демонов? Нет. А они существуют? Да! А вампиры? Медики вампиризм обзывают коротко и ясно – порферия, и начхать они хотели на существование вампиров и на то, что они не боятся света!
Бармен недовольно хмыкнул, а девушка расплылась в улыбке, довольная, что снова дала охочему до споров бармену веский аргумент. Морган повернулась и окинула взглядом охотничий бар: в столь поздний час тут было полно народу, что и говорить – все охотники. Девушка удивилась, что в это время здесь так мало знакомых лиц. Морган часто сюда наведывалась после охоты: бар располагался в глуши Вайоминга, недалеко от границы с Колорадо, а поэтому путь до него занимал всего около трех часов.
Боб был старым другом дедушки Морган, а поэтому девушка была знакома с ним уже очень и очень давно: и он тоже считал девушку немного слетевшей с катушек.
-А я говорю: не стоит тебе браться за это дело! И даже не смей соваться в сторону поместья Блэквудов! Твой дед незадолго до смерти на уши поднял весь охотничий мир, только чтобы за тобой присматривать, а ты вон в какие авантюры бросаешься! Хватит!
-Прости, я так не могу! – Девушка подняла обе руки вверх, на лице появилась ухмылка. - Ставлю сотню баксов, что в течение недели расправлюсь с тварью, что обитает в заброшенном поместье! – Добавила она громко, чтобы ее могли услышать посетители.
Все стихло. Взоры двух или трех десятков охотников устремились на Морган.
Девушка довольно оглянулась: чрезмерное внимание к собственной персоне она не переносила, однако сейчас это ее подзадоривало.
«Остается набраться терпения! Держись Морган, держись!» - девушка вынула из кармана потрепанную бумажку с изображением Франклина и положила ее на гладко отполированную стойку.
-Ставлю сотню, что ты убежишь от туда с криками прежде, чем к ограде подойдешь! – Из-за стола поднялся пугающего вида охотник, с испещренным шрамами лицом.
-Да-да, я тоже! – Поддакнул ему второй, помоложе.
-Что ж и я с ними! – Донеслось справа, оттуда, где сидел еще один, не вызывающий у Морган доверия, охотник.
-Идет! – С прежней удовлетворенностью ответила Морган, поднимаясь со стула. – Встретимся в следующий четверг!
Уходя, Морган слышала недовольный ропот за спиной: некоторые из голосов ее осуждали, некоторые – проклинали, некоторые – открыто выражали волнение. Все это уже мало волновало девушку.
Впереди ее ждало, мрачно известное в охотничьих и не только кругах, поместье Блэквуд на севере Вайоминга. Это поместье уже который год интересовало охотников тем, что по слухам это место притягивает к себе все людские страхи, а следовательно пошла и байка о бугимене. Вот только проверить мало кто отваживался. Смельчаки же, коих было по пальцам пересчитать, либо не возвращались вовсе, либо рассказывали, что испытывали такой непреодолимый страх, что спешно покидали дом. Это было именно то, чего Морган хотела. Испытать настоящий страх, как в детстве, когда дед рассказывал ей на ночь страшные истории, как то чувство, с которым она ночью высовывалась из-под одеяла, чтобы глотнуть свежего воздуха. Чувство страха за последнее время у нее сильно притупилось: слишком многое ей пришлось повидать за столь короткий срок. Хотелось испытать чего-то нового.
Пару дней спустя.
Морган остановила свой пикап у огромных железных ворот, обвитых вьюном, как в старых фильмах ужасов. За воротами возвышалось огромное здание из серого камня, так же обросшее вьющимся растением. Окна кое-где были разбиты, весь двор был усыпан прошлогодней листвой. Сам особняк был выполнен в викторианском стиле: витражи в уцелевших окнах, невысокая каменная лестница, такое же каменное крыльцо.
Девушка просунула рюкзак сквозь щель, образовавшуюся от попытки приоткрыть ворота, а затем протиснулась сама.
Сумерки сгущались. Она решила пойти сюда именно вечером, чтобы не нарушать старой доброй традиции – главный злодей всегда выходит на охоту ночью. Это ей так же привил дед, который пичкал ее порциями старых и не очень фильмов ужасов.
«Хм, а домик-то ничего!» - присвистнула Морган, раскладывая на крыльце кое-какие вещи: брать весь рюкзак было нецелесообразно. Сунув в карман куртки запасные батарейки для фонарика (эта сволочь всегда отказывается работать в нужный момент!), девушка принялась проверять дробовик. Тот был заряжен солью и, судя по всему, исправен и готов к использованию. Хотя Морган и не думала, что это призрак. Вытащив еще кое-какие принадлежности Морган поняла, что готова.
Девушка вдохнула воздух полной грудью и выдохнула, досчитав до десяти. Она чувствовала, как в ней нарастает давно позабытое чувство. Сердце ускоряло свой ритм от осознания того, что она вот-вот войдет туда, куда отважились войти лишь немногие.
-Ну что, идем? – спросила она вслух саму себя, понимая, что скоро у нее разовьется шизофрения.
Сжав кулаки, девушка подошла к двери и дернула ручку. Заперто. А как иначе? Владелец съехал черт знает когда, но оставлять дом на растерзание вандалов он явно не собирался!
Момент ликования откладывается!
Достав из кармана разогнутую скрепку, которая нашла там свое постоянное место обитания, Морган принялась орудовать над замком. Наконец, что-то щелкнуло и дверь подалась вперед. Девушка довольно улыбнулась.
Включив фонарик, Морган толкнула дверь. На встречу ей метнулась темнота давно заброшенного холла и какой-то холодный, могильный воздух. Сквозь витражные окна над лестницей, некоторые из которых были пробиты ветками, сюда еще проникал сумеречный полусвет. Мирно тикали напольные часы. От этого звука мурашки бежали по коже. Тик-так… тик-так…
Девушка сделала несколько шагов и замерла. За ней с оглушительным грохотом захлопнулась дверь. Зазвенели стекла. Часы остановились.
«Господи Боже!» - мысль ножом полоснула сознание девушки. Но отступать было поздно.
|
<\/u><\/a> 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума